2017-11-15 07:56 |
Фрида Бервальд родилась в Пермской области в 1956 году. Первые стихи написала в восемь лет. Окончила художественное училище в г. Джамбуле. Работала художником-оформителем на заводе и писала стихи.
С началом перестройки переехала в Ивановскую область, работала учителем в г. Приволжске. Сейчас живет в Иванове, участник литобъединения «Снегири». Автор пяти сборников стихов и рассказов. Плачет дождь по солнечному лету, плачет дождь по песням соловья, и душа, как сад полураздетый отгорает в листьях сентября. В желтых снах бескрайние равнины, в желтых снах далекие года. Отчего печалью негасимой ты горишь полночная звезда. Слез не лью о том, что не случилось, слез не лью о том, что не сбылось, мне надеждой сердце озарила за окном рябиновая гроздь. Неповторимая Давно с тобой, непобедимая, простилось сердце, лишь осколки тревожат ночи в снах недолгих, где ты, как прежде нерушимая страна в «Гулаговской» наколке. В небытие цивилизация. Где герб ее истлел навеки, там cорняков взошли побеги на жерновах урбанизации и разорвали наши реки. Им чуждо солнца бескорыстие и ветров знойных романтичность. Кругом расчет и прагматичность и «баксу» молятся как истине, братков лукавство и циничность. Давно с тобой, непобедимая, простилось сердце, но березы все также млеют в белых росах, ветра с есенинской рябиною встречают за деревней грозы… А ты стоишь — неповторимая. Моя деревня Ты под горой в зеленых ветрах, леса вдали черны, как тушь. Моя деревня, лик твой светлый благословеньем в эту глушь. Душа к твоим прижалась окнам, не отпускаешь ты меня. Туда, где суета без толку, где неба душная броня. Вчера в блаженстве я бродила в туманной дымке под луной, в ромашках белых нежность стыла и сонный августовский зной. Немых дорог твоих скитанье, все звало, звало за собой, и было чудо пониманья их бесконечности седой. А небо, небо мне шептало: — Ты променяла эту даль на шум прокуренных кварталов, на позолоченную сталь. — О чем ты, небо? Я все та же. В глазах от слез сухая соль, иду под горку, вся поклажа — душа строки да сердца боль. *** Иду… Колдобины да кочки, Поля пустые, травы в рост. Как будто в синеньких платочках Избушки вышли — на погост. Стоят. Темны их окна-очи, А в спину беспощадный взор. Мне в крике слышится сорочьем Заброшенности злой укор. И небо колоколом синим Гудит, как жертвенный псалом. Иду. И так по всей России Старушки-избы бьют челом….
Подробнее читайте на nashe-slovo.ru ...
